A pesar de la disminución general de la violencia desde el anuncio del alto al fuego de octubre, la población palestina de Gaza sigue siendo asesinada, herida y desplazada por la fuerza por el Ejército israelí. Según el Ministerio de Salud palestino, más de 1,100 palestinos han perdido la vida y más de 3,500 han resultado heridas desde el 11 de octubre. Solo en junio, 121 personas perdieron la vida, lo que lo convierte en el mes más mortífero del año hasta la fecha. La palabra ‘alto al fuego’ ha perdido todo su significado.
El personal de Médicos Sin Fronteras (MSF) en Gaza tampoco se libra de la violencia. Los trabajadores de la organización han recibido disparos en sus tiendas de campaña, han sido testigos de cómo mataban a familiares, han huido de sus hogares presa del pánico o han visto cómo estos quedaban destruidos por los ataques aéreos. En marzo, una enfermera de MSF presenció cómo su primo de cuatro años perdía la vida en un ataque aéreo. En junio, un compañero de MSF quedó atrapado junto a su esposa y su hija en un vehículo que fue blanco de disparos de las fuerzas israelíes. Un enfermero de MSF tuvo que evacuar y huir de su refugio con su hermano discapacitado, perdiendo todas sus pertenencias. Una viuda cuyo esposo, un conductor de MSF, fue asesinado, vive ahora cerca de la ‘línea amarilla’. En una ocasión se despertó con balas impactando en su colchón y cada mañana lo hace con el sonido de los proyectiles.
No son incidentes aislados. Forman parte de un patrón en el que los trabajadores humanitarios y la población civil nunca están realmente a salvo en Gaza.
Ashraf Afifi, operador de radio de MSF, relata cómo resultó gravemente herido por un cuadricóptero israelí el mes pasado.
Estaba sentado en mi tienda, como cualquier viernes normal, si es que existe algo así como un día normal durante el genocidio. Mi hijo Adam estaba fuera jugando con una cometa. De repente, me dijo: “Papá, están cayendo balas a nuestro lado”. No le creí. Salí, pero no vi nada extraño. Pensé que eran imaginaciones suyas.
No le di mucha importancia. Volví a mi tienda. De repente, oí un ruido sordo, como si alguien golpeara una mesa de madera con un martillo. Salí del baño y vi a mi esposa con cara de miedo.
Estaba echando un vistazo dentro de la tienda para ver dónde había impactado la bala en la tienda cuando, de repente, sentí como si alguien me hubiera golpeado en el costado con un palo de madera, y volví a oír el mismo ruido: como si alguien golpeara una mesa de madera con un martillo. Enseguida supe que me habían alcanzado. Mi esposa estaba justo a mi lado. Gritó muy fuerte. Bajé la vista; mi costado estaba cubierto de sangre.
“Una bala ha dado… justo ahí, en la tienda”, gritó ella. “Algo ha alcanzado y la tienda ha temblado”.
Desde el comienzo del genocidio, nunca había ignorado una señal de peligro. Si percibía una amenaza, aunque fuera a un kilómetro de distancia, alejaba a mis hijos de ella, costara lo que costara. Pero esta vez fui descuidado. Por primera vez desde que comenzó el genocidio, fui descuidado.
Salí para comprobar si realmente se trataba de una bala. Fue entonces cuando me alcanzaron.
“Si pasa algo y siento que estoy a punto de perder el conocimiento, no dejes que me desmaye. Eso es lo más importante”, le dije a mi hermano mientras conducíamos con mi mano sobre la herida. Llamé a mi amigo, nuestro compañero Bilal Abu Saada. “Me han disparado, voy en camino al Hospital Nasser”.
En mi mente, me imaginaba que era sencillo: vi dos agujeros, uno al lado del otro, lo que significaba que la bala había entrado por un lado y salido por el otro, fácil, nada que temer. Pero el dolor era intenso. Muy intenso.
Mi hermano me miró y dijo: “Tienes sangre en la espalda. Date la vuelta”. Me levanté la camiseta. “Está por detrás”, dijo. “La bala te entró por la espalda”.
Todo mi valor se esfumó cuando me di cuenta de que la bala había entrado por la espalda y había salido por el otro lado. Enseguida comprendí que era grave; empecé a pensar en mi riñón, mi bazo y otros órganos. Comencé a sentir entumecimiento en las manos y en la cara. Al cabo de un rato, me costaba respirar y todo empezó a oscurecerse a mi alrededor. Mi hermano me daba palmadas en la cara y me decía: “No te duermas”.
Fue el viaje más largo de mi vida, como una carretera sin fin. Aunque la había recorrido docenas de veces, en aquella ocasión me pareció interminable, llena de paradas, atascos y obstáculos.
Tras un largo trayecto con muchos obstáculos, llegamos a la entrada principal norte del hospital.
Había alguien delante de la puerta de urgencias que me dijo: “Sal”. Intenté salir, pero no pude; el dolor era horrible. “No puedo salir, estoy herido”, le dije. “No hay camillas”, respondió. “Venga, inténtalo, yo te sujetaré”. Quería gritar: “¿Qué quieres? ¡No puedo salir!”. Lo intenté. De repente, alguien trajo una camilla de Urgencias. Me tumbé en ella y me llevaron dentro.
Recordé la escena que se ve en las películas: el héroe tumbado boca arriba, siendo llevado en camilla por un pasillo, mirando las luces del techo. Primero me llevaron a la sala de rayos X. Después me trasladaron a otro lugar para hacerme una ecografía. Nunca me habían hecho una antes, pero recordé cuando mi esposa estaba embarazada de nuestra primera hija y el médico utilizó la misma máquina para ver si el bebé era niño o niña. Bromeé: “¿Niño o niña?”. El miembro del personal me dijo: “¿Estás herido y estás haciendo bromas?”. Les respondí: “No me conocés, hago bromas en los peores momentos”.
Me hicieron una tomografía computarizada. En cuanto terminó, Bilal, que estaba justo a mi lado, me dijo: “Ya basta de mimos, levántate”. Oír eso me llenó de alegría. En ese mismo instante comprendí que no había ningún peligro grave.
Esa misma noche, volvimos a nuestra tienda. Me senté a unos dos metros del lugar donde me habían alcanzado. Había imaginado que me daría pánico volver al lugar donde casi había perdido la vida. Cuando el médico me dijo: “No hace falta que te quedes en el hospital”, al principio respondí: “Gracias a Dios, no quiero quedarme aquí”. Pero, para ser sincero, me daba miedo volver a mi tienda.
Sin embargo, tres horas después, allí estaba yo, sentado en el mismo sitio como si nada hubiera pasado. No, no le desearía a nadie por lo que pasé.
